Смотри на меня и улыбайся. Мне будет приятно. Да, не сразу, но со временем. Сейчас я зол, в гневе и в ярости, меня терзают демоны изнутри. Я пытаюсь держаться. Это нормально. Не переживай, со мной всё хорошо, не всегда, но хорошо. Я, как миллионы обычных людей, не реализовал себя никак. Я пытаюсь плыть против течения, но мне сложно — я один. Толпа плывущих по течению задевает меня, и я ухожу вниз, и снова плыву вверх, но косяк плывущих вниз… Их гораздо больше, и они несут меня с собой.
Да, я бываю зол временами, всё это потому, что не реализовался за столь много лет. Создаю пустые тексты, которые никому не интересны. Везде отказывают в публикации, потому что пишу не как все. Это сложно, сложно принять — что всё это ложь, и как я — пишут многие, и пишут многие лучше, чем я.
Я потерял навыки, увы. Прощайте. Но не навсегда. Мне стало лень из-за старости писать дальше. Всё равно мне умирать. Умирать, так умирать высказав всё. Каких-то 20-30 лет, если повезёт и не собьёт автомобиль, не призовут на войну, не зарежут в переулке, всего несколько лет.
Или не умру от инфаркта. Или от рака.